Fresca rosa novella,
piacente primavera,
per prata e per rivera
gaiamente cantando,
vostro fin presio mando – a la verdura.
Lo vostro presio fino
in gio' si rinovelli
da grandi e da zitelli
per ciascuno camino;
e cantin[n]e gli auselli
ciascuno in suo latino
da sera e da matino
su li verdi arbuscelli.
Tutto lo mondo canti,
po' che lo tempo vène,
s' come si convene,
vostr'altezza presiata:
ché siete angelicata – crïatura.
Continua la lettura di Fresca rosa novella (Guido Cavalcanti)
Però ch' Amore non se po' vedere,
E no si tratta corporalmente:
Manti ne son di sì folle sapere,
Che credono ch'Amore sia niente.
Ma po'ch'Amore si face sentere
Dentro dal cor signoreggiar la gente,
Molto maggiore pregio de'avere,
Che se 'l vedessen visibelemente.
Per la virtute della calamita,
Come lo ferro attrae, non si vede,
Ma sì lo tira signorevolmente.
E questa cosa a credere m'invita
Che Amore sia; e dammi grande fede
Che tutor fia creduto fra la gente.
Pier Della Vigna (1180 – 1249)
Continua la lettura di Che Cos’è L’amore? (Pier Della Vigna)
Da duo candidi margini diviso
apre quel sen, ch'ogni altro seno aborre,
con angusto canal, che latte corre,
una via che conduce in paradiso.
Non osa alcun, che non rimanga ucciso,
in quel fonte vital le labbra porre,
ché quinci e quindi alabastrina torre
guarda in duo vivi scogli Amore assiso,
Abbi, musica bella,
anzi musa novella, abbiti il vanto
dele due chiare cetre,
che le piante movean, movean le pietre.
Che val però col canto
vivificar le cose inanimate,
se nel tuo vivo cor morta è pietate?
O chiari, o degni onori,
porger l'anima ai tronchi e torla ai cori!
O belle, o ricche palme,
dando la vita ai sassi, uccider l'alme
Giovan Battista Marino (1569-1625)
Continua la lettura di Bella cantatrice (Giovan Battista Marino)
Chi è questa che vèn, ch'ogn'om la mira,
che fa tremar di chiaritate l'àre
e mena seco Amor, s' che parlare
null'omo pote, ma ciascun sospira?
O Deo, che sembra quando li occhi gira,
dical' Amor, ch'i' nol savria contare:
contanto d'umiltà donna mi pare,
ch'ogn'altra ver' di lei i' la chiam' ira.
Continua la lettura di Chi è questa che vèn, ch’ogn’om la mira (Guido Cavalcanti)
L'istinto detta il dovere e l'intelligenza fornisce i pretesti per eluderlo. Marcel Proust
Continua la lettura di L’istinto (Marcel Proust)
La malattia è il dottore a cui si dà più ascolto: alla gentilezza ed
alla saggezza noi facciamo soltanto delle promesse; al dolore, noi
obbediamo. Marcel Proust
Continua la lettura di La malattia (Marcel Proust)
O tu, amata dei miei ventisette sensi, io a te
amo! tu di te te a te, io a te, tu a me. – Noi?
Ma questo (detto tra parentesi) non c'entra.
Chi sei tu, innumerevole femmina? Tu sei… sei tu?
-la gente dice, che saresti, – lasciala dire, non
sa come sta in piedi un campanile.
Porti il cappello sui tuoi piedi e cammini sulle
mani, sulle mani tu cammini.
Un giorno di settembre, il mese azzurro,
tranquillo sotto un giovane susino
io tenni l'amor mio pallido e quieto
tra le mie braccia come un dolce sogno.
E su di noi nel bei ciclo d'estate
c'era una nube ch'io mirai a lungo:
bianchissima nell'alto si perdeva
e quando riguardai era sparita.
Brividi morbidi, fioritura precoce. Come
da calde pelli emana dai boschi.
Fumiga rosso. L'onda sanguigna monta.
S'avanza la sconosciuta in questa primavera.
Ecco la calza tesa alla caviglia. Ma, dove finisce
è lontano da me. Singhiozzo su quella soglia:
fiorire tepido, singolari stille.
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